Mi sueño es ser mileurista

Con la perplejidad aún latiéndome en las venas en forma de cabreo, pues tengo sintonizado todavía el extinto CNN + en mi mando y cuando me equivoco entra en mi salón una pandilla de memos vociferando y haciendo estupideces –ya saben, Gran Hermano 24 horas- a los que lamentablemente ven el mismo número de personas que veíamos el canal de noticias, la cadena joven y progre en la que muchos habíamos depositado ciertas esperanzas, La Sexta, emprende su senda hacia el abismo de la falta de gusto por ver si coge el relevo, o las migajas, de Telecinco y sus reality shows, sus docudramas, sus docuseries y todos esos esperpentos, al parecer tan exitosos, que nos ofrece la televisión privada en competencia.

El domingo pasado la cadena de Mediapro estrenó Princesas de Barrio, una docuserie de los mismos creadores de Mujeres Ricas, pero centrado en la otra parte del espejo, en unas jóvenes poligoneras de faldas cortas, pendientes grandes y boca suelta, cuyos sueños más complejos son tener dos tallas más de pecho, salir en televisión o desfilar en la pasarela Cibeles. Vamos, Yo soy la Juani, de Bigas Luna, pero en versión patéticamente real.

No obstante los intentos de ellas mismas y los guionistas en ridiculizarse o en ser espontáneas -que no sabemos bien la diferencia- mostrándose gritonas, malhabladas, mascachicles y superficiales, en ningún momento me pude reír de nada. Al revés, una congoja cada vez más honda se adueñaba de mí. Será el cinismo o la edad, pero ver a estas jóvenes sin esperanza exhibir su ruina ante las cámaras de un programa depredador con la ilusión de cambiar de vida me parece de una crueldad insoportable.

A pesar de que el estreno tuvo cierto éxito en los dos capítulos que se emitieron (1.236.000 espectadores y un 7,3% de cuota de pantalla, en el primero, y 756.000 espectadores con un 8,4% de share, el segundo) dudo que la gente quiera ver reflejada en la tele su miseria o la circundante. Otra cosa es ver, y envidiar, a las Mujeres Ricas hacer el tonto -porque ellas lo valen y son muy `guays´ y en el fondo saben que es un juego y cuando acabe se irán a jugar al club de golf, a la fiesta de una amiga o a comprar en Gucci- y otra mofarse de una chicas humildes con vidas de perspectiva bastante negra entre las que sólo una de cada millón se convierte en Belén Esteban (¿Me entiendes?) o algo parecido. En fin, que hay cosas que no se deben hacer. Y La Sexta lo ha hecho.

Durante los dos capítulos que emitieron el domingo –a partir de ahora sólo emitirán uno- había momentos en los que no sabía si estaba ante una película de las duras de Mike Leigh o Ken Loach pero con gente de Arganda, Toledo o Torrejón de la Calzada. Y quizá precisamente en su defecto mayor se encierre su única virtud, el drama social que se intuye bajo la superficie puede servir para que cierta gente vea por primera vez de cerca la cara de la dificultad, la desesperanza, la pérdida de ilusión y el despilfarro de lo mejor de nosotros, la juventud. Aunque algunos sean capaces de reírse hasta de la madre que los parió, si alguien entre la audiencia se da cuenta de esto y se pone a pensar, ya ha valido la pena.

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Las princesas de Barrio son Jessica, una madre soltera de 22 años con los pechos operados que sueña con hacer un desfile de fotos o ser modelo, pero que trapichea con productos de cosmética con sus compañeras de la fábrica de aerosoles donde trabaja por unos cientos de euros y que a pesar de sus delirios de fama “se conforma con ser mileurista”, pues se levanta todos los días a las seis de la mañana y debe dejar los domingos por la tarde a su hija al cuidado de su abuela, que también cuidó de ella, hasta los viernes, que es cuando la puede recoger para estar juntas el fin de semana.

Y Marta, una gogó de 19 años que baila casi desnuda y que se acuesta todos los días a la misma hora que se levanta Jessica, que se operó el pecho con el dinero de su madre y que ahora se quiere operar el culo –“yo no soy prostituta”, dice de una manera u otra en varias ocasiones, en un complejo asumido muy interiormente y con probabilidad en su casa, “porque luego la más santa es la más guarra”-. Y Paqui, una cantante de orquesta de 27 años que espera grabar un disco y que se casa ante las cámaras con su novio de toda la vida con el que tiene dos hijos “porque ahora nos apetece y no tenemos ninguna obligación, ni un bombo ni nada…”.

E Iratxe, una joven de 24 años en paro que mientras estudia para sacarse el graduado escolar hace de ama de casa, aunque “no le gusta nada, nada, nada” y mientras espera la suerte en la tele o le sale un trabajo le lava todos los días con detergente la sangre de la ropa al pesca, su novio, el pescadero, aunque su madre opine que es una despilfarradora porque con agua oxigenada es suficiente.

Y hablando de pescado y de sangre, estas mujeres desesperadas e inocentes de extrarradio y su entorno: madres, abuelas, novios, amigos, compañeros, etc., son en realidad la carnaza que ahora lanzan a los tiburones desde La Sexta para ver si pescan algunos cientos de miles entre este revuelto mar de hipocresía y decadencia moral en el que nada gran parte de la audiencia de las televisiones privadas. A nosotros ya no nos pescan, que aún nos quedan principios.