Jordi LLovet espera a los bárbaros

El último martes de octubre, en el salón de actos de la Universidad Pompeu Fabra, de Barcelona, el profesor Jordi Llovet, en un acto a medio camino entre el gesto nostálgico del catedrático del XIX y el show de alta comedia, donó a la Universidad treinta mil volúmenes de su biblioteca privada, lo que llamó la Biblioteca Lupetus, una biblioteca de enorme importancia por lo escogido de la misma. En el acto también puso ciertas condiciones para donar el legado entre el regocijo del público, cuando muera, la biblioteca, que ya será conocida como la Lupetus,”parte de mi cuerpo y alma”, como fue definida por el profesor, será trasladada al Depósito de Aguas del Campus de la Universidad para solaz de los alumnos que revivirán el gozo de la lectura teniendo en la mano tan preciados objetos. Hubo bastantes actos en la ciudad catalana ese día, parece ser que en Barcelona sucede lo mismo que decía Eugenio D´Ors de Madrid: “aquí, a las siete, o das una conferencia  o te la dan”, pero en el imaginario de los eventos la intervención del profesor Llovet quedó como objeto de comidilla para días posteriores. Es la señal del triunfo.

El profesor Llovet es una de las figuras intelectuales más importantes de la España de los últimos años y tanto en su labor docente como en la de ensayista o traductor, magníficas son sus versiones de Hörderlin, Rilke, Kafka y Musil, en el ámbito germánico o las de Valéry o Baudelaire en el francés, ha descollado por la excelencia de lo acometido. Su interés, además, tiene algo de enciclopédico, pues habría que destacar que la música no le es ajena, estuvo durante años ejerciendo la crítica musical en La Vanguardia, y que para él, como buen benjaminiano, es miembro de la Walter Benjamin Gesellschaft, es condición casi obligada del pensador en estética la pasión y visita intensa y frecuente de cualquier disciplina artística. Discreto, provisto de un humor sutil y sensato, vestido al modo de Gilbert y George, en afortunada expresión de Llátzer Moix en el artículo que le dedicó en La Vanguardia, el profesor Llovet, ahora ex profesor, debería, sin embargo, ser noticia por un libro que acaba de ser editado en su traducción castellana por Albert Fuentes en Galaxia Gutenberg-Círculo de Lectores, Adiós a la Universidad. El eclipse de las Humanidades, un ensayo sobre la situación de la docencia en Europa, y en su versión más terrible, en España, que posee la ventaja de que, lejos de cualquier atisbo apocalíptico, relata con pelos y señales la desaparición de una manera de entender la cultura durante siglos, podríamos remontarnos al Renacimiento, y su sustitución por un maremagnum de intereses espurios al saber, de temas cuyo único interés es que se aplican a la corrección política con apego de lapa, de una serie de asignaturas estrictamente concebidas como una alargadera de los intereses económicos del momento, de una Institución  ajena a la independencia de criterio y, en consecuencia, a la transmisión de un conocimiento crítico, con un sentido del humor que no nos ahorra el horror pero nos lo hace más soportable. El profesor Llovet ejerce en este libro como un adicto al saber melancólico, quizá el único saber y hace realidad en el mismo las aseveraciones de T.S. Eliot en The Rock, sobre la desaparición de la sabiduría por el conocimiento y del conocimiento por la información, a lo que agregaríamos, y de la información por otra cosa que estamos cerca de imaginar y no nos atrevemos a nombrar. En eso estamos.

Pero Adiós a la Universidad no es sólo eso, un ensayo sobre la degradación del saber en nuestras universidades, sino que, además, es un libro sobre una vocación y el relato de cómo esa vocación se llevó a cabo a lo largo de más de cuarenta años de existencia bajo el influjo de los libros y la docencia. Es, por tanto, una autobiografía intelectual, también vital, pero no sólo eso, pues leyendo los avatares el profesor Llovet, desde su lejana educación libresca en la adolescencia con los talleres de Áncora y Delfín al lado de su casa, hasta su prejubilación jubilosa y un tanto triste por casi obligada, se nos muestra el panorama intelectual de la generación de un país al que le tocó transformar éste en algo decente, ha sido la única asignatura pendiente, y que, en realidad, vistas las cosas desde la distancia, no ha estado  a la altura de las  circunstancias. En este sentido el libro es un alegato en contra de las oportunidades perdidas, con justicia se refiere a los planes llenos de éxito de cambios en las instituciones culturales como los que tuvieron lugar en la II República, pero que, a la vez, no hace que nos olvidemos de las especiales circunstancias en que estamos hoy día inmersos, la de una globalización que amenaza con convertirse en un escenario beligerante entre tres o cuatro grandes áreas de influencia.

El humor, presente de continuo redime cualquier atisbo de resentimiento. A destacar el relato, divertidísimo, del modo en que se cubrió la primera cátedra de Filología Catalana, sin ir más lejos, hilarante a manos llenas, pero que no deja títere con cabeza de alguno de aquellos eximios representantes de la cultura y miembros de tan trascendente tribunal o el relato de las diversas aventuras acaecidas por universidades de media Europa. Jordi Llovet parece jugar a veces a ser una suerte de Luís Vives moderno que recorre las viejas ciudades afectas al latín y que, sólo por ese acto, nos hacer ver la ruina inminente de la cosa. En ese sentido el libro es un ejercicio pedagógico de primera fila. Si a eso añadimos los apéndices que acompañan al libro, un Manifiesto firmado por profesores en torno al Plan Bolonia, una Carta Abierta de la Facultad de Filología de la Universidad de Salamanca a la ministra Cristina Garmendia y un artículo sobre la descomposición de la Universidad debida a José  Luís Pardo, la sensación de que el asunto está tratado con cierta exhaustividad está más que lograda. Después, el profesor, al modo de Horacio, Montaigne o Fray Luís, se engatusa con su propio retiro y nos narra su condición actual copiando unos versos del tipógrafo Christophe Plantin que son una versión bella del recurso, tan clásico, del cultivo del propio jardín. Un bello epitafio para un libro corrosivo que se merecería algo más que acuses de recibo y de alguna que otra mención para entrar en lo que le corresponde: el encendido debate. Seguro que no habrá lugar.