Una de coches oficiales y otros chocolates del loro

Confirmado: la cuarta y más importante (con permiso de Max Planck) ley de la Termodinámica, hasta ahora desconocida en todas sus consecuencias doctrinales, es desde hace mucho una intuición de taberna de pueblo. Cualquier parroquiano español sabe, por herencia de sus mayores, que un sistema físico, en los diversos órdenes de la materia, cambia de naturaleza mediante la transferencia de calor de un cuerpo a otro sometido a menor temperatura. Todo depende del calor y la energía del medio ambiente. Lo puede atestiguar de manera empírica el más lerdo de los aficionados al juego del dominó. Y Rosa Díez, profesional acreditada donde las haya en los tableros del dominó, domina (si se me permite la cacofonía) las reglas de la termodinámica política sin haber hecho un máster ni de teoría de juegos ni de comportamiento de los electores en situaciones desesperadas. Rosa no ha necesitado pasar por la Universidad para conocer el percal que se vende y se compra en el mercado de la política. ¡Enhorabuena por tu inteligencia natural, Rosa rosae de la declinación del verbo de las minorías políticas! Has apurado tu pequeño cáliz hasta las heces de tus posibilidades mediáticas. Lo digo en alabanza de tus propuestas de ahorro del parque móvil ministerial. Un partido pequeño como el tuyo (¡no hagas esto!, ¡no hagas lo otro!) sólo puede hacer que se escuche su voz entre los grandes si exhibe su código genético a través de anuncios negativos. Gobernar, lo que se dice gobernar, es otra cosa. Pero cada día tiene su afán y el programa positivo de UPyD no está en el orden del día.

Esta historia de los coches (la ficha de Rosa Díez tumba la ficha de Alberto Ruiz Gallardón y su reflujo obliga al jefe de su partido, Mariano Rajoy, a proclamar un nuevo abecedario de prácticas políticas) ha atravesado el bucle de mi memoria transportándome a los felices tiempos de la ingenuidad. Las cosas eran como eran –según la dictadura de la decencia, ¡qué palabra tan demodé!- sin importar lo que pensaran los demás. Daba lo mismo el juicio de tu consorte o la ola de aprecio o menoscabo de ti mismo que tu conducta podía transferir a los medios, si eras famoso y, si no lo eras, a los amigos de la pandilla. Uno se confesaba con el curilla que llevaba dentro del pecho y ese curilla era la ley de punto final del acontecer diario.

No era algo individual. Todos en esos tiempos (lo digo sin ninguna nostalgia contraria a la realidad) teníamos nuestro propio super-yo, nuestro modelo de comportamiento personal. Otra cosa es que siguiéramos o nos apartáramos de ese modelo. Yo me acuerdo de Luis Gómez Llorente. Era el final del verano de 1977, poco después de las primeras elecciones generales. Empezaba el debate sobre nuestra Constitución y Gómez Llorente, electo socialista por Asturias, formaba parte del Congreso de los Diputados (creo que era Secretario Segundo o Tercero, o algo parecido). Como los dos vivíamos en el barrio de Argüelles, nos cruzábamos en la calle casi todos los días. Yo tranquilamente, de camino a mi primer trabajo. Luis, a pesar de su flema socarrona, con algo más de prisa: tenía que coger el Metro para llegar puntual a la Carrera de San Jerónimo.

Luis Gómez Llorente compartía su representación de los electores asturianos (viajaba en tren al Principado casi todos los fines de semana, alterando su querida y premiosa vida familiar), con la asistencia al Congreso (aún resuena en mis oídos su monumental discurso sobre la dudosa legitimidad de la Monarquía que tenemos) y asimismo con su pertenencia a la Ejecutiva del PSOE (si la memoria no me falla, era Secretario de Formación). Pocos años después (con motivo de aquel congreso extraordinario del Partido Socialista en el que Felipe González lanzó a sus compañeros el famoso órdago de Yo o el Marxismo), Gómez Llorente abandonó la política activa y se recluyó en la FETE (los trabajadores ugetistas de la enseñanza, pues Luis, hoy ya jubilado, era profesor de instituto).

La austeridad (naturalmente, hay modos de vida alegre completamente legítimos) es una compañera inigualable en la vida, sobre todo si sospechas de los efluvios que destila una conciencia satisfecha. En 1982, con el país literalmente (con perdón) acojonado y puesto contra la pared, a pachas, por algunos militares golpistas y los crímenes continuos de ETA, el PSOE alcanzó sus inolvidables 210 diputados (si la memoria tampoco me es esquiva en este caso). Gregorio Peces Barba fue designado presidente del Congreso de los Diputados. Don Gregorio tenía (y tiene) un concepto muy alto de la dignidad del Estado y de todas sus instituciones. La dignidad personal es un instinto muy acendrado (ustedes me entenderán) en los muchachos poco agraciados cuando inopinadamente logran tocar tetilla. Don Gregorio, en las altas ocasiones del Estado constitucional, vistió de maceros y alabarderos a los bedeles del Congreso de los Diputados. La dignidad del Estado era tan inmensa y pesaba tanto que en un acto oficial, Peces Barba, sus invitados y el cuerpo eventual de maceros parlamentarios, noqueó con toda su masa política el ascensor del palacio de la soberanía nacional, permaneciendo encerrados todos ellos en el montacargas del poder público durante reiterados minutos. Son gajes del servicio a los demás y de la encarnación de la entrega desinteresada al bien común y a sus instituciones representativas.

No sé dónde estaba entonces Rosa Díez. En cualquier caso, sea cual sea la memoria que conserve de aquellos tiempos definitivamente perdidos, la maldita moraleja es siempre la misma. Los gestos para la galería (si éste fuera el caso de la jefa de UPyD) acaban siempre en el mismo sitio. Da igual que se gesticule con la vista puesta en la dignidad del Estado o en la de la sociedad. Porque esa dignidad no depende de los obsequios de los que temporalmente se alzan sobre los hombros de uno y de otra.

Un saludo, Luis, desde las páginas de cuartopoder.es. Hace mucho que el respetable no tiene noticias de ti. Eres un pérfido seguidor del Principio de Arquímedes. Ya sabes (porque siempre serás profesor) que un cuerpo sumergido en reposo recibe un empuje hacia arriba igual al peso del fluido desalojado. Tu peso, y el de otras personalidades sumergidas en el mar político que nos inunda, es inversamente proporcional al empuje que propulsa a los loros a la superficie. Aunque reconozco que es estupendo ver la vida pública española desde tu periscopio.