El fin del bipartidismo

Debería comenzar esta crónica, la de una victoria histórica del Atlético de Madrid, como es habitual cuando se escribe, en un día tan especial, de un equipo de fútbol arrebatado y visceral como éste. Es decir, desde la nostalgia y la épica. Me gustaría contarle cómo mi abuelo me llevaba, cogido de la mano, al estadio Metropolitano, donde me contagió la fiebre rojiblanca entre cánticos conmovedores y bocadillos de panceta. O cómo más tarde el Calderón fue mi segunda casa: recorría el Paseo de los Melancólicos para ir al colegio, me bañaba en las playas del Manzanares, soñaba con levantar algún día los brazos junto a Neptuno. Me gustaría hablarle de derrotas heroicas, de una fatalidad desbocada, de la historia de un club cenizo capaz de robar los corazones más fogosos.

Pero lo cierto es que mi abuelo era del Palencia, equipo que nunca ha estado en Primera División. Y que cuando mi padre me llevaba al fútbol era porque su jefe le regalaba entradas para el Bernabéu. Para colmo de males vivíamos en Cuatro Caminos, a dos pasos del estadio del Real Madrid, lejos, muy lejos,  de un Calderón que se me antojaba en las antípodas. Yo era del Atleti porque sí, consciente de que se trataba  de un equipo resignado en su malasombra, capaz de aguar la fiesta más animada, orgulloso incluso de su mal fario. ¿El pupas? Sí, pero no tanto. En mi memoria rojiblanca se ha sustituido de manera natural aquella final del 15 de mayo de 1974 en el estadio Heysel de Bruselas, cuando acariciamos la gloria continental frente al Bayer de Munich, por la memorable victoria del pasado 17 de mayo del 2013 en la Copa del Rey, frente al Real Madrid y en el mismísimo Santiago Bernabéu.

Hoy me siento seguidor de un equipo ganador. Pero no siempre fue así… Mi primer recuerdo futbolístico tiene que ver con el miedo. Era un niño de seis o siete años y salía del estadio junto a  mi tío, rodeado de gente mayor, aterrorizado, agobiado por la posibilidad de perderme en semejante tumulto, temiendo ser aplastado por la marabunta. Con el tiempo, el niño creció, y los estadios modificaron los accesos. Solo se mantuvo firme la fe, que es la base del fútbol en general y de los colchoneros en particular. La fe auténtica, que es la fe en ese Dios redondo del que hablaba el escritor mexicano Juan Villoro. La fe que hizo posible que el Atlético ganase este sábado la Liga ante rivales como el Madrid y el Barcelonas, dueños de un engreimiento y una arrogancia solo comparables a sus presupuestos.

Algo está cambiando en España. Y lamentablemente no es ni la miserable situación económica, ni la impunidad de la Iglesia, ni la corrupción rampante, ni la debacle cultural. Es algo que suena a política, pero que no tiene nada que ver con política al ser cuestión de vísceras, de sentimientos primitivos, de pasiones atávicas. Es el fin del bipartidismo, una lacra que ha tocado fondo al menos en su versión futbolística. Se acabó la dictadura de los millonarios, finalizó el reinado de los todopoderos, terminó el duopolio Real Madrid-Barcelona. El culpable de semejante gesta, capaz de convertir la Liga española en, ahora sí, la mejor del mundo, es este Atlético de Madrid, que ha ganado su décimo título en el último partido, en el Nou Camp, ante 96.000 seguidores del Barça, dieciocho años después.

La fe no es un don de dios, es un regalo del Cholo, de Luis Aragonés, de Paolo Futre, de Gárate, Adelardo y Collar. Nos vemos el sábado que viene, otra vez en Neptuno.